jueves, diciembre 22, 2005

Manifiesto precipitado

Y te derramas en la calle como agua como el reguero de hormiga rodeado de las otrashormigas que se creen cosas pero que no importan porque nadie importa una vez en la calle y vos lo sabés y yo lo sé pero no nos importa y perseguimos dia a dia el espejismo de realmente existir sin saber que somos sueños dentro de sueños dentro de sueños para terminarcuando el dios detras de los dioses se despierte y decida que esta jodidamente cansado de nostros como nosotros estamos cansados de nuestros propios sueños llenos de cosas que nos faltan porque parece que eso es lo único que nos importa las cosas que nos faltan y no se porque me quejo si así soy yo también y no le puedo echar la culpa a nadie de que mi crebero se derrita cada vez que tengo que pensarme como persona-hormiga lo que sea para sentirme algo cerca del dia donde importas todavia menos porque todos estan felices y vos no queres desentonar y te reis y haces el brindis y festejas y sentis que de a poco te vasdiluyendo entre vacios dias vacios sabados con vacias companías y vacios deseos de vivir.

Valle Comala

llega con el sol de otoño;
el primero claro esta.
Camina por el haz de luz dulce y agonizante como una pluma danzando en el aire, bajando hacia el valle entre las montañas (mitad frio, mitad viento). Sabe que el sueño lo ha traido aqui (repetido, infinito, maldito sueño de altas cumbres y gritos bajo la Luna llena), pero prefiere pensar en otras razones, razones lógicas de personas lógicas (baño a la mañana, no comer mucho en el almuerzo, tomar el tren a tiempo, morirse en la cama cada noche); algún recuerdo de la infancia, una postal abilleterada, algun vinculo con ese paisaje de montañas-prisión..., pero no, porque es el sueño el que lo trajo.Y nada mas.
Hay una multitud allá abajo (caras sombrías; facciones que se escapan revestodas de una familiaridad fugaz); reunidas en grupos de tres, o tal vez mas; algunos se sientan en el pasto (amarillo, muerto); algunos escarban la tierra (reseca, gris); algunos mojan sus manos en un manantial (que fue hielo y cima); otros llegan desde casas viejas que se pudren a lo lejos (espejismos muertos).Se pregunta si ellos tambien han soñado.
Un anciano se acerca, (ojos azules, cabello cano, una cara milenaria que se resiste al recuerdo) y habla sobre algo que entiende a medias. de noche dice, lo recuerdo bien, (¿fue hace mucho...?) empezo con un temblor en pesadillas, una explosión sofocada (aqui tose) y cuando nos qusimos acordar era un rio de lava bajando de las alturas..., nadie se escapó..., solo hubo fuego, y ceniza y dolor..., y dolor, y dolor..., repite esto muchas veces, mientras camina cabizbajo y se va como vino.Si..., algo asi ha soñado, ahora lo sabe...Porque había oido los gritos; y había visto el resplandor rojizo en las laderas..., pero llego el humo y ya no vió nada, solo podía correr con la masa compacta de victimas destinadas al fuego..., poco mas hay..., un dolor punzante en un pulmón (saliva negra de hollín y sangre) y..., y...Y nada mas.
No ha soñado (aunque esta compresión es casi un sueño), ni el, ni los otros que ahí esperan (caras sombrias que ahora sabe que conoce).Apenas sintiendolo comienza a desvanecerse, primero las manos, como si nunca hubiese estado ahí.
como un soplo de ceniza
e infinita soledad...

Las dos primeras y las dos ultimas frases forman una cuerteta perfecta (de un romance).
Y Comala es donde vive Pedro paramo..., tal vez lo conozcan...

lunes, diciembre 19, 2005

Drunken smurf

Si che..., esa es la imagen que tengo de la gente de los sabados a la noche (los conocen, los ven, bien vestidos y con ansia de caza)..., pitufos borrachos... (pitufos y pitufinas por igual), esa es la imagen que tengo en el cerebro (imaginen, rianse); en realidad esto no pretende ser una critica; uno tiene tanto derecho a ser tan borracho como se le cante el tujes (o le aguante el estómago en su defecto, (que es bastante poco a juzgar por los rios de bilis que corren en adrogué por las mañanas de los domingos)), sin embargo se me hacía necesaria esta suerte de "escaneo antropologico del tipo de "Los Drunken smurf"..., porque son un tipo social realmente divertido y permeable de mi ojo avisor verán; el echo que realmente trajo esta visión en particular (junto con el nombre), esta delineado en la visión de los mismos por la calles centricas del partido sureño de adrogué; empecemos por sus modos de moverse; generalmente en grupos de tres o mas, los Drunken Smurf (asi lo digo porque tiene mas estilo) tienden a hablar en coro (con preminencia de las obscenidades varias) y cada uno termina la estupidez que el otro empezó; tambien los caracteriza el echo de ser completamente temerarios en cuanto a hechos de peligrosidad varia (encarrase chicas, encararse poestes, encararse autos, en fine...) y lo peor es que no se dan cuenta del poco inteligente (a mis ojos, a mis pacatos, inutiles y santurrones ojos (no...,yo no tengo piedad con nadie)) espectáculo que ponen ante los que no lo somos (o sea, yo, y tres viejas que salieron a caminar antes de las 6) y ante ellos mismos.
Es como ver a ese amigo que cree que es gracioso pero en realidad salio con la bragueta desabrochada.


Dr. Martin M. Yo

Memento

Con ustedes ( Holaaaaa, hay alguien ahí?) el primer cuento de una serie que se va a renovar semana a semana.

Enjoy!

Memento
"You can just..., feel the details, The litle things you never bother to put into words..."Leonard Shelby

Recuerda (aunque no esta seguro de que ese sea el verbo correcto)No importa, al menos cree que recuerda..., cree que los momentos de su vida corren hacia atrás como en una mala pelicula experimental..., como Flashes, como luz..., como si un poder oculto los malformase y los quebrase en una cacofonia inextrincable...., un desorden estelar...
Hay (hubo, hace años o segundos) una media luna colgada alto en el cielo, coronando los sombrios tejados de chapa (los ve, los presiente, rotos, oxidados), como un simbolo relijioso..., como la medialuna del Jihad..., lejos, quemando las imaginaciones de miles de poetas, como una sepultura mas alla de las estrellas..., puede verla, tan claro que duelen los ojos, de cara al cielo negro punzado de luces, sin poder moverse, sin poder respirar..., apenas sintiendose ir...Siente (sintió) el dolor intenso goteando de aquel objeto brillante (¿UN cuchillo?; ¿un destornillador?; ¿Un trozo de vidrio que refleja sus dientes y sus ojos llenos de muerte gris?) siente eso, y un frio carnivoro que destruye el mundo y mancha el piso de gotas que son negras, pero tendrían que ser rojas, oscurecidas bajo multiples oscuridades..., cae como si todo se rompiera...
Oye (oyó) un ruido a su espalda..., algo entre metalico y rasgado..., sus sentidos se agudizan, la conciencia del mundo a su alrededor crece..., se expande como una red que contiene al callejón, la basura, la humedad de una tormenta pasada y al gato rojo )que la luz, las sombras o su memoria pintan de rojo) que maulla como un fantasma, para luego desparecer de igual modo..., y el se dice tonto, mientras rie para sus adentros; tan asustado tan alerta por un gato rojo..., no ve (no puede ver) la vaga siluenta en movimiento que se acerca por detrás...Le dicen (le han dicho) que es peligroso, que no le conviene, que llame a un conocido, a un remis..., hasta le cuentan el apodo de aquel lugar; "la esquina del pecado"..., no puede mas que reirse y marcharse caminando por aquella calle oscura...
Todo esto recuerda; mientras su cadaver se hiela en el callejon y una sombra reclama un botin de 10 pesos.

sábado, diciembre 17, 2005

Genesis

"Y entonces yo dije: "hagase la luz..."
Y la luz se hizo en mi Blog.

Welcome.